« Le son des clochettes suspend ma méditation : au loin, un berger monte à l’estive avec quelques brebis disséminées. Il se dirige vers le village de sa démarche de montagnard, lente et rythmée. Coiffé du béret catalan, il s’appuie sur son bâton : un pèlerin et son bourdon. Je m’avance vers lui avec l’intention de lui demander des renseignements sur ce hameau visiblement abandonné. Alors que ses pas le menaient directement vers moi, il fait un signe de croix et prend un chemin de traverse à peine dessiné dans l’herbe séchée par un été trop sec. J’agite mes bras, mais il m’ignore de sa superbe campagnarde. Je dois accélérer pour arriver à sa hauteur.
– Je suis de passage et souhaiterais des renseignements sur ce village.
– Dimonis, dimonis. Dessort, desgracia. Satani.
– Vous ne parlez que le catalan ?
– Dimonis. Arrere, arrere satani.
Il continue sa route sans un regard et menace le petit hameau de son gourdin brandi, sceptre démoniaque et vengeur. Son mégot éteint se balance au gré de sa marche et ses yeux exorbités fusillent le village d’éclairs enflammés. Seuls ses moutons continuent leur route, imperturbables, broutant de-ci de- là une touffe qui dépasse imprudemment du pré. »

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